海像一张长着牙的脸，灰白，靠近就会把人的声带咬薄。林岸在门槛上站了很久，脚背还挂着从城市带来的冷。木门的油漆剥落成鱼鳞，她用指节试了试门把，灰尘发出干裂的声音，像被揉碎的信。屋里只有潮气和上一任住客遗落的气味——煮过海带的咸，和一种说不清的霉。

老吴已经在岸边等她，肩上挎着一根缝有补丁的绳索，嘴里留着昨夜的烟灰。"回来啦？"他把声音拉成了半句，像风把帆一角撕下。他的眼睛在阳光下眯成一条缝，像夹着盐分的布条。话少，动作多：他一脚踏上拖鞋，一只手掰开渔网，手指粗糙得像海绵。

林岸的回答先是一阵沉默，然后才从唇里挤出，像是把海水从口里吐出来。"我来收屋子，老吴。把钥匙还给我吧。"她说话的节奏慢，句子总在末尾留白，让人不得不自己填上未说完的部分。

老吴扯了扯嘴角，像习惯性的动作。"钥匙在这里。"他说，声音里有盐。递来的铁环上挂着两枚陈旧的铜牌，其中一枚被刮出一道亮光，像笑里藏刀的锋。林岸的手在接触金属时，不自觉地缩了一下，指尖能感觉到时间的凉。

屋里比岸上更安静，窗外的海像一台旧小说，不停回放同一帧浪。林岸把箱子从阁楼拖下来，木头的吱呀声像心跳。箱子里有发黄的信、几张发霉的报纸、还有一只用油布包好的小玩意儿。她解开油布，露出一艘纸船——边角被海水软化，墨迹像被泪水模糊过。

纸船里夹着一张折得稀碎的便笺，字迹急促，像逃跑时写下的。林岸的视线在字上停住很久，嘴唇动着，像在学习一个生疏的语言。最后她读出声音，声音里有脆裂："别来找我……"三个字落在屋里，像被盐水浇过的火。

此时岸上传来脚步声。林岸没有回头，手在便笺上捏得发白。老吴站在门口，干净而沉默。他的脸上没有任何安慰的线索，只有一种习以为常的冷。过了很久，他发出一声短促的笑。"他是走了，也许是躲着。也许是想着海里能平了账。"话是说给风听，语气把话切碎，像石子掉进水里。

林岸把便笺塞回纸船，动作小而精确，像在处理一具尸体。她想象着何远的手指，那双曾经把她推上秋千的手，此刻可能在别处握着绳索。房间的光线倾斜下来，落在纸船上，像有点脸色。她突然想念母亲的米饭。那是一种清淡至极的痛，细小到可以藏在茶杯底。

她站起来，走到窗边。海把一堆废弃的东西推上来：塑料瓶、断了的渔网、一个被晒裂的蓝色娃娃眼珠。那只眼珠在沙上盯着，然后被一朵浪吞掉。林岸的手指摸着窗框，指甲里藏着沙，像个秘密。她低声说，像对自己讲："你到底去了哪里，何远？"

老吴回到门口，慢慢把渔网摊在地上，网眼里挂着一张照片。照片的边角被海水染得灰白，图里的人影只剩下轮廓。林岸走近，手抖得厉害，几乎拿不稳。照片上，两个人并肩站在码头。一张脸被刀子划掉，只留下一道浅浅的白痕，像盐割开的伤。

林岸的喉咙里发出一种声音，不像话，像冰块掉进锅里。她把照片捧得更近，白痕延伸到海的那一侧。她想把划掉的地方贴回来，却发现手指沾着盐。窗外的海传来新一阵风，带着海藻的味道和远处渔船的灯。

老吴蹲下，声音忽然软了。"他走得不像人走的样。有人说他走进了雾里，有人说被债主扔了。有的人——"他停住，手抚着照片边沿，像怕把什么抹掉。"有的人听到他在潮退时喊名字，名字里带着你的生日。"

林岸忽然笑出声来，笑声里有荒凉。她把照片折好，像把一只脆弱的鸟折成纸飞机，朝海窗外掷去。纸片在光里转了圈，落到海风里，最后被一阵浪带走，沿着岸边打转，像被牵着不肯睡的孩子。

门外的铃响了，远处的撞钟像断续的心跳。林岸的手里还攥着那只纸船和那张便笺。她把纸船放在掌心，掌心里湿着盐。窗外，潮水退去，在沙上留下一个小小的脚印，孤零零，向着海的方向，没头没尾。

她站住，听见自己胸口的风声，薄而急。然后她走下楼，穿过院子，脚步不再迟疑。纸船在手，随着每一步，便笺的字越显清晰，像是在用最后一口力气念出一句命令："别来找我。"余音还在海面上，和光一起被潮水一点点吞掉。

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