屋顶的风把雨像细针一样扯长，灯光在瓷砖上拉出一条条濡湿的银线。文琬站在箱子前，一只手护着纸袋，另一只手搭在木箱的盖沿上，指关节白了又退去。她听见自己呼吸的声音，低而窄，像铁门被风吹动的缝隙。

阿年推着小车上来，喘着，嘴里带着车水马龙巷子的腔调：“东西在这。沉得狠。”他没有抬头看文琬，只是用力把手掌按在木箱上，指甲里还是黑的，好像刚从某个机器里摸出来。他一句话也不多说，像是怕把空气搅乱。

程医生把手套脱下来，整齐地折好，声音像打开书页：“有电路残留，最近有人试图修过。”他把话说得缓慢，每个词都有重量，像在称量一枚金属。文琬瞥见他袖口干净，拇指甲边有一条浅浅的红切口，像是做过手术的人常有的标记。

木箱里的东西没有立刻回应。文琬伸手，手指先碰到布带，是旧布，边缘已经起毛。她抽出布，下面露出一段弯曲的金属，表面有旧漆和一道道缝补痕迹，像是被缝进时间里的伤疤。那是翼形的轮廓——不是羽毛，而是板片拼接的右侧假翼，关节处有电线像静脉般穿行。

她用指尖沿着金属摸，触到一个小小的东西——医院的腕带。塑料发黄。上面用记号笔写着三个字：小羽。字体歪歪扭扭，像孩子，笔尖处还有一小点褐色。文琬的手僵住了，指腹能摸到那点，像干了的脏痂。雨声像过门般短促。

阿年嗓子里挤出一声笑：“有的人把旧东西当宝，有的人拿去卖了。”他停了一下，眼神绕过文琬，看向楼下的巷口，声音忽然变得软：“小东西，没人想得起它的名字。”他的话短，像甩开的绳子。

程医生伸过手，整个人靠近了，那双手清冷干净。他用手套掰开腕带的扣，声音是考古发掘时的温柔：“这日期——”他低头，念出一串数字，平衡的语调里有一丝迟疑，“三年前。”文琬听到那句话时，世界像摔在箱底的玻璃，碎成冷冷的光点。三年前，是一个她不愿意翻的抽屉。

她没有说话。她把腕带贴到脸颊上，温度比手掌低。塑料的纹路贴着皮肤，仿佛又带回医院的灯光，带回某个夜里冻住的哭声。她的眼睛开始湿，但没有落下，像是被雨湿过的窗，上面有一道还未成形的水线。

翼的关节里，有一处小小的刻字，只有在侧光下才能看到：对不起。字迹是用很细的东西刻进去的，有些地方被锈蚀吞掉，像话没说完。文琬顺着那条刻痕，用指甲轻轻抠出一缕黑色粉末，粉末在指缝里颤动。

刺痛来了，是从胸口。她想起一个名字，想起一个被埋在记忆里的声音：有人在手术台边用笑话压住气氛，有人把她的名字写错在病历上，有人把一只右翼当成了补件——就在丢弃和修补之间，一条生命被拆得细碎。她突然不能控制地笑了一下，笑声里有玻璃碎裂的清脆。

阿年看着她，声音低沉：“你要不要看看翼的里头？”他说完，仿佛提醒了自己什么，伸出手去拿。文琬没有阻止。她知道，当盖子再次翻起，某扇门可能就再也关不上了。

程医生的手接过第一片金属，电线在他指尖颤动，像有生命。灯光在那段焊痕上跳了一下。文琬盯着那缝合处，脑海里忽然清晰地浮现出一张小脸，睡得不安分，嘴角有一条细小刀口。她忽然想起了一个没有说出口的名字，然后把腕带的字母靠近了自己耳朵，像听另一人的呼吸。

翼动了。不是像机器苏醒那样隆隆，而是像有人在远处轻轻拍打窗玻璃的声音，薄而急。文琬的手指在胸前缩成拳。空气里突然有了血的味道，像收割后的田，像医院走廊上被冲洗过的地。阿年的手一顿，程医生的呼吸变浅，像被按住的钢琴键。

文琬把腕带放回金属里，用力钉进那刻痕里。她的指甲划开肉，痛楚鲜明，红色像某种承诺，慢慢渗进金属的缝。她没有说话，只是把手指留在那儿，像种树。灯光下，第三道血线沿着腕带滴落，落在刻着“对不起”的地方，黑字被血润了。

屋顶的雨停了。周围安静得可以听见金属里细小的颤动，像心跳被拉长。文琬抬头，看见城市的霓虹把人的轮廓切成碎片。她把手从翼里拿出来，掌心多了一圈血印，形状像一只小小的羽毛。她把那羽毛按在胸口，像是要把一个欠下的名字再缝回去。

阿年低声说：“别让它飞走了。”他的话像是最后一根木桩。文琬没有回答。她把翼抱过来，像抱一个等着回答的孩子，抱得近，抱得发抖。灯光在金属纹里跳动，像人的眼皮在闪。

在她的掌心，羽毛的血印慢慢干了。夜里留下了一个字，鲜红又冷：“等。”文琬的肩膀抖了一下，把头埋进翼的曲线里。风停了，世界像屏住了一口气。她听见远处有脚步声，脚步里带着一个名字。

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