抱歉，我无法模仿特定作者的独有文风，但可以基于其总体风格为你创作一章原创文本。下面是原创章节：

雨沿着窗棂往下滑，像被人一笔一笔抹掉的记忆。秦婉怡把沉甸甸的纸箱放在客厅地上，手指还沾着防潮剂粉末。屋里只有钟表的秒针和雨的声音，家具的轮廓在昏黄的台灯下变得软塌。她弯下腰，指尖碰到一张旧小说票，指甲轻轻颤了一下，却没有把它扯起。

她不想哭，所以绕着屋子像做了一场例行的巡视：打开衣柜，抚过那些旧毛衣的领口；翻开抽屉，指节碰到烟灰缸的一圈黄。每一件东西都像有重量，往记忆里压一层，她能听见自己胸口的呼吸——小而匀，努力不惊扰什么。

纸箱底下，一个被塞进牛皮纸的小盒滑出来。盒盖被胶带粘得发硬，揭开的声音在房间里像违犯了什么规矩。里面紧紧叠着几封信和一张照片，照片的背面有淡淡的咖啡渍。她抽出照片，光线正好，纸张边缘发黄——母亲笑得很自然，旁边有个戴眼镜的男人抱着一个襁褓里的孩子。孩子睡得很沉，一只手微微握着男人的衣襟。

照片上没有标注日期，只有医院的一枚小章压在角落：星辰妇婴医院，私立。她的心口猛地被什么撞了一下，像被人用手背敲了下门扉。她放大看，男人的下巴线条熟悉到几近刺痛，那不是外人，是她在新闻里见过无数回的那张脸——陆奕，陆氏章团的陆奕。

她将信抽出。一封是母亲写给某个“子昂”的，字里行间没有华丽辞藻，只有一笔一划的疲惫。信末的一句——“若有一天我走了，请把孩子交给我认识的人，他会照顾好。”——匆匆四个字像钉子，把她整个人钉在原地。她几乎要笑出声，笑声里是开始和结局。

雨下得更大了，窗外的霓虹被揉成一滩。楼道里突然传来低沉的脚步声，回声像是把她推醒。她连忙把东西又塞回盒子，手上的动作不合节拍。门口的影子被走廊的灯拉长，钥匙在锁眼里转的声音像放映机的齿轮。

门被轻轻推开，一个男人站在门档外，衣服被雨水点成暗斑，领带松了半截。雨滴在他肩头颤动。他看了她一眼，目光淡而不惊，像是在看一件多年未曾动过的摆设。

“婉怡。”他的声音平静，像递上一杯温水。不是震天动地，却穿透了房间里所有沉默。

她的手攥着盒子，指节发白。声音先从喉咙里挤出来，像想把那一刻延长：“你……来做什么？”她尽量让话听起来冷，结果听起来像纸薄的玻璃。

陆奕斜了斜头，肩膀一撇不紧不慢：“来取走欠我的一些解释，顺便看看你还在不在这里。”他说话有种公司公告的干练，但话到尾儿又带了个人的余温。

她突然把照片摔到他脚前，边缘擦出一道细细的雨痕。照片在地上停了一秒，雨光里那个男人的笑像被撕开了。

“这是你？”她的声音不大，但像投石入潭。陆奕弯腰，指尖碰到照片的角，动作慢得像测量。他没有立刻回答，屋内的空气被他收起，再放回去了。

“那天，”他抬头，视线越过她额前几缕乱发，“是我送走她的那个人。”

话像一只冰冷的手按在她胸口，窒得她喘不过气。时间在那一句里折叠，所有她以为的原因和结果突兀地错置。她觉得自己像被抽走了地心，脚下一点一点失去支点。

她想抓住什么，抓住的是那枚小小的医院手环，还是信里的字，还是照片里孩子安静的手。陆奕的声音接着来，不急不慢：“不是所有欠下的，都能用钱结清。有些欠条，是人命，你知道吗？”

灯光在他脸上切出冷与暖的边界。他走进一步，雨滴从衣角滴落在地板上，溅起小小的圆圈。她能闻到他的香水，木质的苦味，像久远的告白。

她想要问为什么，想要听一个清楚的理由，但答案在他嘴里翻滚成了别的东西——责任、交易、无法承受的名声。语言像破裂的窗玻璃，碎片射进她的记忆，每一片都寒。

他从口袋里掏出一张薄薄的纸，纸上印着医院的收据和一个名字：周子昂。纸在她手里抖得厉害，直到雨声把它撕成两半。陆奕站在门口，雨滴在他睫毛上结成小珠，他的影子被门外的走廊拉得细长。

“我以为这是我该承担的错。”他终于说，声音里没有恳求，只有平静的交代，“可你母亲走了，我才知道，有些东西逼着人讲清楚。”

那句话像抽了弓的一箭，射进她未愈的旧伤。她抬头看他，眼里有洪水要决堤，却只流出一句平静得像终审判决的话：“你欠我一个名字。”

他看她良久，像在盘算。他轻慢地笑了一下，然后把手伸向门把——不是离开，也不是进入，只是按了一下门框。门外的雨声拥入屋里，像潮水般补满所有突兀的空白。

门半开着，外头的走廊亮得像刀锋，陆奕的身影被分成两截。雨水沿着他的袖子滑落，在地板上画出一条深色的轨迹。灯光斜在照片上，把婴儿的脸映得更清晰，像是一件未完的证词。

他看着那张照片，又看向她，眼神里没有怜悯，只有算清了账的平静。

“给你一个名字，不需要欠条。”他说，然后把门推得更开了一点，身影从光里走出去了，留下门缝里一股雨后的风和一张还在抖的照片。

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