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雨沿着破窗的玻璃往下流，像是在数年轮。草席吸饱了昨夜的冷，贴在肩胛下像条湿了的蛇。他眨了两下眼睛，眼角的血丝像被人在纸上划出细小的脉络，晃动间映出天色灰得没有温度。

屋里光线浅，只有炉台上老铁锅里冒着薄薄的水汽。男人伸手，指尖触到锅沿，感到的是铸铁的凉和一阵熟悉的油腻。记忆——像被压在枕底的硬币——翻了出来，又被他赶回去了。他压低声音笑了一下，自嘲地把笑收得很紧。

门被一脚踢开，脚背带起一股风和一股早市的腥。妇人像把锈刀一样站在门槛上，手上的鸡毛掸子还在抖。她的脸像被火炉烤过，目光没有疼惜，只带着惯性。她甩下一句地方口音，刀子一样：“还敢睡，野种也知道天亮了。”随手就是一耳光，掌心里有湿热的汗和旧茧。

他没喊。身体像是被人调了档，一点点回归年轻的重量。疼觉像旧账，一抽一抽。他摸了摸被打红的脸，手上掌纹还带着昨夜酒气。他的声音低而冷，像从井里捞出来的一块石子：“我不是……”

外头传来粗短的笑声。王大嘴靠在门框上，帽檐压得低，嗓子里总装着半瓶子的骂话。他把烟头往地上一顿，脚步像钉子：“你不是个怎样？昨晚就你这状态，人都说你该死了。”他的每句话都像是掀桌子。

门外又进来一个人，皮鞋不出声，衣角上有从书页里抖落下来的灰。陈老师的声音不急不燥，像水在细缝里流：“李海，你的脑子得清楚点。这件事不能再莽撞了。你要记住，有些人盯着你，有些事不能拖。”他把话说成了命令，字字有衡量。

他坐起来，屋子跟着一阵摇晃。木床的榫眼里积着虫粪和旧时的字条，像一层时间的胶。他下意识抓起床头的那块木牌，指甲陷进木头，感觉到一条深浅不一的刻痕。他没想到会在这儿找到它——上面刻着一个名字，两个字，他的名字，下面还有一串数字，被红线圈了三圈。

木牌沉在手里，像有重量的秘密。他翻过来，背面塞着一张折得很烂的小纸条。纸角发黄，指纹的油迹还在。他拆开，字很小，像孩童的手在颤巍巍描出来的：“爸爸，别回去。”

一句话像一把针，扎进胸口。时间突然静止，窗外雨打在铁皮上，咚咚作响，像钟在敲。王大嘴的笑声停住，陈老师的眼神变硬，像刀锋。屋里的空气被那句话割成两半，他能听到自己的心在往回缩，像是被钢丝绷紧。

他把纸条捏在指缝里，纸上的墨渍被汗润开，像是要滴下来。手微微颤，声音出乎他自己意料地稳：“谁写的？”妇人的指节攥着鸡毛掸子，唇线抖了抖。外头的雨停了一瞬，像屏住呼吸。屋里剩下的是一种没有名字的凉意。他把木牌又塞回枕下，尽量不让纸条的边缘映出轮廓，但那三个字像个活物，慢慢在脑里翻动。别回去。

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