雨在檐下打着窸窣的拍子，屋檐的风铃被湿得沉重，终究只剩下钝钝的一两声。林玉的手指趴在窗沿，指尖的温度慢慢被石窗带走，像被抽走了底色的画。她没有回头，背后的声响像刀，落在她每一次吸气里。

“婚事定了，明日入亲。”林璋站在门口，披着那件灰色长袍，声音不高却没有回旋的余地。他把一封折得平整的信递过来，动作像放下一块砧板上的肉：平静，确定。

侍女们在一旁低着头，手里的绢帕绵绵颤抖。老太太的手指一摁，屋里才又有细碎的喘息。她抬手，指关节白得像没血的骨，声音却像冬日裂开的纸：“你别多嘴，玉儿，答应便是为府里。”

林玉收回指尖，手背上带着雨水的凉。她转身，看向那封信。信纸上捆着一枚朱红的绳结，封泥上压着一个印记——不是熟悉的林家印，而是商贾的符号。她伸手，却又缩回，指尖触到边角时，纸的纤维像针刺。

外头的雨更急了。屋檐下积水被脚踩起一圈圈涟漪，像是有人在暗处搅动什么。林璋稳稳把信放在桌上，指尖按在信封上，陡然用了一种从来没对她用过的语气：“这是林家的事，不是玉儿的私事。”

她没有说话。寂静里，只有窗外柳叶上的水珠顺着叶脉滑落的声音。那声音细，却像刀在磨。林玉的胸口一阵闷，像有人用锁子紧了又紧。

“可是——”她终于张了口，声音干涩，像被漫长雨章冲刷后的河床。“我还没见过他······”

“不必见。”林璋打断，手指略微用力，关节的青筋映出一道线。话像放进铁匣子里，一拍即合。“三月入门，三十两彩礼，林家要的是安稳。”

屋角的旧木箱被人移动的声音，敞开的箱盖撞出一记脆响。林玉的目光落在箱内那只旧玉簪上，簪身磨得发亮的纹路里嵌着几道她小时候刻的痕。她记得那晚躲在箱底，指尖把名字刻歪的手心疼得发热。

林璋走过去，俯身从箱里取出簪子。他的手稳到没有一丝回味。他把簪子托到她面前，像交付一件器物。“带去，好好做人。别再给林家抹黑。”

她接过簪子，指甲在玉上划出细小的硌痕。血珠沿着指缝溢出，明晃晃地落在信封边角，像被雨点点破的红印。林玉愣了一下，然后用食指在那红点上轻轻一抹，抹成一条细线。

屋子里的人都看着那条被血抹开的痕迹。时间像在那一刻凝住，窗外的雨声忽然变得清晰，像是从很远的地方赶来。林璋的眼神没有动，老太太的脸色抽搐了两下，侍女们的呼吸都缩到了嗓子眼。

她把簪子插进发髻，动作很慢。金属与发丝摩擦的声音在沉闷的屋子里异常清脆。发簪压住了她的鬓发，也压住了她的念头。林玉抬头，笑很淡，笑里没有愤怒，也没有妥协，只剩下一种被切割后的平静：“既然如此，林某自会去做。”

她走到门口，脚步轻得像没有重量。门被人拉开的一瞬，风带着湿气和远处马蹄的节拍一股脑扑进来。门槛上，她回头看了一眼屋内那封被血点过的信，像看到了一块她无法挽回的破镜。

门外的雨把她的衣襟拍得透湿。她抬手摸到簪子，指腹还留着一点凉。林璋的背影在门内站着，像一座冷石雕像；老太太的手伏在唇边，像是压着什么要呼出去却又咽下去的话。林玉迈步，脚步带着雨声，带着刚才那道血痕，一步步消入门外的灰蒙里。

屋里留下一张被雨和血同时印过的纸。信封折口处的朱红，和一滴夜色里最亮的红，交织成一个定局。没人伸手去拿。没人能说清，这是契约，还是葬礼。

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