窗外的光像筛子，斑斑点点落在老式木地板上。灶台上的小铁锅里油炸得咝咝响，葱花在热油里翻卷，散出一种平常又沉重的香味。安鹏的手在火炉边显得格外稳，但指节处的老茧起了细小的白边，他用围裙擦了擦手背，然后又补了个结，动作里带着习惯性的慢和刻意的镇定。

安婷坐在床沿，行李箱半开，里面是叠得平整的衬衫和一本翻了很多次的笔记本。她的手指在拉链上停了一会儿，像在算什么账。屋里有钟表的滴答声，和远处小区楼道里孩子的叫声，混成一种近乎正常的背景。

“你还不吃点？”安鹏把一碗滚烫的豆浆放到床边的小桌上，声音有泥土的厚度，带着那种在街市里喊菜长期练就的干净利落。“路上热，别饿着。”

安婷抬眼，嘴角有笑，也有一点不自然，“爸，我不大会吃豆浆，火要小点儿。”她说这话时，语言里有学生的节奏，条理分明，像在念一段准备好的陈述。

安鹏伸手去关锅，手指突然一顿，像被什么东西拉住。他没有看她，眼角的皮皱里多了点潮光。沉默像热油溅出来的细小颗粒，落在两人之间。

安婷边收东西边说着准备好的离别台词：“实习是从下周开始的，公司在城里，我可能——要多住些天。爸，你别老跟着来回跑。”她把“别老跟着来回跑”说得干脆，却没笑。

“我知道。”安鹏回答，声音更短了，像叠在行李带上的旧布。他叹了口气，离开灶台，走到那扇有裂痕的衣柜前，手指在门把上停了一秒，像在找钥匙，又像在找勇气。他把柜门拉开，指尖摸到一个小信封，带着医院标识——白色，边角被按得有褶。

安婷以为他要给她钱，或者是临时的身份证。她站起来，脚步忘了轻重，走近，看见父亲把信封递过来，递的动作像在递一件易碎的东西。信封有一行印刷体字，她缓缓伸手，指腹碰到信纸的边缘，手心突然有点热，像要出汗。

“这是什么？”她问，声音里有不敢太多的急促，是学生在考试时突然翻到没准备题目的那种急促。

安鹏的声音软了，像拧断一段绳索：“医院给我的。别看，别太担心。”他退了一小步，眼珠里有光闪过，但很快被他的下巴挡住。他换了口气，用更粗的腔调补一句：“你去吧，别管老头子。”

安婷把信纸抽出来，手指在纸上颤抖。她念出字来，像在读别人的信：“……建议……密切随访……生存期……三个月到六个月……”字眼在她嘴里敲成断断续续的声音，像被刀切开。

屋子里的时间忽然变薄。豆浆的蒸气在光里站住，像不愿下落。安鹏的肩膀在微微抖，像冷却的油锅在最后一阵噼啪。安婷把纸折好，放回那只信封，手指用力，指节发白。

她没有哭。她把行李拉得更紧，像要把自己绑得牢些，声音却很安静：“那你就看着我去不成？”她的语气里没有责怪，只有一种驯良和惊讶交织的锋利。

安鹏抬眼，眼里的潮光退了又来，他笑了一下，笑里是无数个白天黑夜的风尘：“我不想你活得像我。”他说话粗糙，却说到点子上。“你去吧。路上小心，什么时候回来打个电话。”

她伸手想去摸他的脸，手停在半空，像被那张纸的重量拉住。厨房的钟又滴答了一下，声音很清楚。门口的风把门缝吹开一线亮光，落在地板上，像一把刀。

安婷把信封放到围裙口袋里，声音很轻：“爸，我会回来的。”她把这句话说得很慢，像是在试探，也像是在承诺。

门开的一瞬间，阳光切过两人投下的影子，拉长又断裂。安鹏把那只旧怀表从床头拿出来，放在桌上，像在交付什么。安婷的手停下，最终也没去碰它。她没有回头，只把门关成了半掩，门缝里漏出一条光，像一条记号。

外面的楼道里，脚步声远去。门内桌上，那枚怀表在光里回了两圈，停住。空气里还有葱花的余香，豆浆的热气，和一张被折过的白纸，像一块不能愈合的薄玻璃，放在他们中间。

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