门在指节上轻响。厨房的灯黄得像老照片，照出一张比记忆里瘦了的脸。桌上摆着两个碗，一只被筷子挑歪，汤里浮着一点油。窗外小雨，雨把街道冲成了灰色的纸。

父亲低着头，手指在桌面划着圈，动作像在计数。每一次指尖抬起，都会带起一圈淡淡的灰。听见门声，他没有抬眼，只是把手伸到椅子边，把空位往后敲了一下。

“回来了。”他的话短。像是把火盖上，连余音都不愿放。语言里没有修饰，像他年轻时在厂里搬过的钢板，生硬又牢靠。

我放下伞，雨水沿着袖口滴下，点在地砖上像小声的问讯。我脱下外套的动作是礼貌，也是考验。“是回来了。”我收起声音，像把温度压在杯沿。比起他，我说话更慢，句子里藏着计算。

父亲抬头。眼睛里的光像油灯里最后一圈亮，晃了晃就定了。那一刻，他的脸上突然有了一种我不认识的脆弱——不是哭的那种，像针扎破了塑料包装的声音。随后他又把脆弱裹回去，换成粗糙的硬壳。

“吃吧，热着。”他推过来一碗，筷子敲击碗边发出清冷的声响。热气在灯下模糊了午夜福利视频的影子。他夹了一块肉，动作慢得像在数日子。

我吃了一口，汤是咸的。不是那种家常咸，是时间磨出来的咸：透过盐味能尝到缺席的滋味。我没有接话，只是看着他眼角的皱纹走向下巴，像地图，记着我离开的每一站。

他突然从抽屉里摸出一本薄薄的本子，封面已经被按出一圈圈的油印。翻开，是歪歪扭扭的字——每一页都有日期。邮寄单、收据、票根，夹在字里行间。很多页上都写着同一句话：对不起。字迹年年不同，越来越颤抖，但那句“对不起”从没停过。

我手指碰到一页，纸边已焦黄。那一页的字比别页更大，更干脆：今天把三百寄走，不能回家。对不起。下面有一个地址，和他熟悉的邮局章。我忘了有多久没有看到他写“对不起”这三个字，像看见一把旧刀在抽屉里，刀背上刻着我的名字。

空气里突然硬了。雨声也像被按下了静音。我的喉头一阵发紧，像压了一个小石子。过去的怨恨像积雪，被这三百块钱的邮票和他的笔迹撬开了一道缝。不是怨恨消失，只是暴露了空心。

“你为什么不说？”我问。声音里有锋利，也有不敢把锋利用尽的谨慎。

父亲的手在本子上停了很久。他的呼吸像老式机车，先慢后劲。他不是那种会编理由的人，他的沉默里装的是年岁的算盘和每一次无法回家的理由。最后他把头靠在椅背上，声音像磨损的布：“说了又能怎样？你还会回来吗？你还会笑吗？”话里没有求，是怕。

我突然想起小时候他在我床头放的那只破布小熊，才知道自己把它丢在哪个箱子里。但我没有说。我把那本旧本子合上，感受纸页碰击的声响像是把过去合上了一道门。门关上的瞬间，他站起身，手指还残留着油墨的味道。

他准备走。站起的动作很平常，像每天下班归家的老式习惯，但他的肩膀不自觉地垮了一下，像承载了太多袋子的麻布袋断了缝。我伸手，想拉住他的袖子。碰到的不是他的袖子，而是空气和一个决定。

父亲停住脚步，背影在灯下拉长。他没有回头，只是把那本本子塞进怀里，像捂着什么仍能发热的东西。门口的雨已经停，街上的灯开始亮了，像散落的硬币。他的声音在门缝里低了又低：“别等太久。”

门在手掌下合拢，最后的缝隙里，本子的一角露出“对不起”两个字，像嵌在齿轮里的残片。我站在原地，手里空着，胸口却像塞进去一块寒冰。风从门缝里钻进来，带着湿气，也带着那句被写了一年的歉意，沉沉落在地板上，渐渐被夜吞没。

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