天刚黑，楼顶的空调机组嗡嗡作响，像一台疲惫的心跳。顾浅把手插进外套口袋，指尖碰到一枚小铜扣，冰凉。她站在排水口旁，脚下的水洼倒映着半截霓虹，影像被轻风撩起又放下。

声音从楼道里传来，鞋跟敲在金属楼梯上，敲得有节奏。她抬头。江暮的身影在楼梯口拉长，外套仍带着白日里办公室的味道——咖啡与纸张。他的步子稳，不急不慢，像是从来不被情绪左右。

“你来了。”她的声音轻，落在风里像脱落的叶片。她努力不让语气颤抖，手背在袖口摩挲，像在抹去某种印记。

江暮站在离她两步的地方，脱下外套，一圈潮气从布料释放出来。他把外套搭在栏杆上，动作干净利落。“来过一次。”他的声音平静，四平八稳，每个字像印章。

楼顶的灯忽明忽暗，远处有车流像散开的豆沙。顾浅想说很多话，像把封存在抽屉里的信一封封抽出来，她却在开口前吞回。风把她的发丝拨到脸上，她用手指挡住，却挡不住胸里涌上的空白。

“你还好？”她问。这句话像放下的手电筒，冷光照出裂缝。

江暮看了她一眼，目光在她脸上停留的时间比他承认的要长。他没有立刻回答，而是从口袋里掏出一个小木匣。匣子磨得光滑，像被人常年抚摸过。他把它推向她，动作没有急躁，也没有温度。

她伸手抚上匣面，指尖听见木头的呼吸。顾浅拉开盖子，里面是一枚旧旧的铜锁，锁里夹着一张褶皱的照片——照片背面有一笔歪歪扭扭的字。“阿乐。”

空气瞬间塌陷。顾浅的胸口像被什么东西击中，呼吸变得干涩。她盯着那两个字，时间像被某只手按住了停止键。照片里，一个大概五岁的孩子，嘴角抿着泥印，笑得斜斜的。

“这是？”她问，声音薄得像纸。

江暮的眼神很安静，他把目光收回来，像是把被掏空的东西又放回原位。他没有解释，而是把掌心摊开，露出一张小小的画——稚嫩的笔触，中心画了两个人，一个大一个小，旁边用粗线写着“爸爸”。

顾浅手一凉，指尖的温度被抽走。她的脑子一片乱麻，拼命寻找合适的逻辑去安放这个突如其来的事实。街灯下，他的侧脸像削了一刀，温度被灯光削得更薄。

“他叫我爸爸。”江暮说这句话的时候，声音出奇的平和。没有期待，也没有恳求。只是陈述。像在念一个别人的名。

这一句像一把小刀，割开顾浅藏在胸口的那些未说完的话，割出一片血红。她记起那年他们并肩坐在楼顶，看着流星划破夜空，她还笑着说未来不重要，只要有人在旁边就好。现在回望，那句话像一块石头丢进静水——波纹一圈圈扩散，却再也没能把那块石头捞起来。

“你……他是谁的孩子？”她的声音里有个词被她咬碎了，像掉进了牙缝。

江暮抬手，袖口擦过眼角，动作冲突得让人心疼。“不是谁的孩子。”他的语气变得低，像是下压了一只箱子。“是我的。”

楼顶的灯又闪了一下，霓虹的色彩在他们之间拉长。顾浅的呼吸像被风收紧，她突然发现自己手里还攥着那枚铜扣，像握着一件遗失的告白。江暮转身，脚步很平常，但每一步都带走一小块她的世界。

“我不是来请求你原谅。”他停在栏杆边，手扶着冷冷的铁，背对着城市的光。“我只是来还东西。”他的声音越过她，直达远处的车水马龙。“还有，告诉你一件事。”

顾浅的眉眼里挤出期待，像被压的气球忽然泄气。她学着向前一步，却像掉进泥里，脚底不能自拔。

江暮拨开口袋里的一张便签纸，像有人把最后一盏灯熄灭：“他叫我爸爸。”

话落，他放下便签，转身离开。风带走他的背影，也带走了城市里原本属于她的那个未来。顾浅站在原地，连呼吸都觉得厚重，她伸出手去，指尖只碰到空荡荡的一片夜。

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