楼道里的灯又暗又黄，像一根发了霉的牙签。雨声从窗缝里溜进来，敲在铁楼梯上，敲出不规则的节拍。梁队蹲在二楼转角，手背摸过一撮湿纱布似的东西——白色小袜子，边角绣着两个小小的数字：2和4，针脚粗糙，像急就章写的。脚下的水泥还留着一条拖鞋的印子，鞋跟处染了黑色。梁的手指很稳，但指尖在颤。墙上的告示被雨打得起了卷角，字迹半糊成了灰。

“给我看看。”梁的声音短，像剪刀一截。阿梅站在他身后，雨衣撑得像臂膀，嘴里却不住地咳。她的语气是那种从油烟里长出来的粗粝，带着北方小城的拖腔，“这孩子，哪家娃能穿成这样，冻着哪。”话说完，她用指节磕了磕袜口，带着某种不可名状的怨愤。

梁把袜子翻了个面，里面塞着一张折得很平的纸和一个白色的住院腕带。腕带上用黑色墨水写着：249SS。纸被湿过，字仍旧规矩——不是童笔，却也不完全像成人的慌乱，四个字横着排：别找我。梁的眉梢微微下沉，像把木板掀了一角，露出暗处的灰。

阿梅的手指在潮湿中抓了抓外衣，发出浅浅的哆嗦，“你看，这字，像谁？”她不是问梁，是在问自己的记忆。她的语言里带着习惯性的怀疑，随时准备把人围在怀里又推开。

梁没有马上答。他把腕带夹在指缝里，纸张摊在掌心，眼神从纸上移到楼道尽头那扇门——249。门的漆有一道划痕，划痕里有干涩的泥。门缝下露出一线光，断断续续，像呼吸。雨声在那一刻被压低，像有人在门后屏住了气。

楼下传来脚步，慢悠悠的，像是在测量谁的心跳。蔡医生背着透明的试剂盒上来了两级台阶，他说话一向带着教科书式的耐心，长句子里夹着专业名词：“样本需冷链保存，纤维上若有血液残留——”他停住，看着袜子，又看了看那纸条，补充一句，“这文字，墨水成分不够常规。”

“别找我。”三个人都回到这句话上，像回到一只缝了补丁的碗沿。阿梅突然咬着下唇，眼角有水亮了一下，但她把它迅速拭去，动作粗糙得像擦桌布，“谁写的，会不会是小孩子撒娇？”她的笑里带了想掩饰的惊恐。

梁把纸折好，放进自己的外套内袋，那个袋子里已有一叠文件和一支擦过泥的钥匙。他站直，呼吸拉长，像绷紧的线。他走到249门前，手指在门把上停了半秒，指根的肉有一点白。没有敲。也许想象里的敲门声会吵醒什么，揭开不该看的事。

他转身看了两人一眼，声音更低更慢，“门开着。”这句话像一粒小石子，扔进了三人的胸腔。阿梅的手一抖，撑伞的骨架发出清脆的声响。蔡医生的眉毛抬了抬，像在重新排列一个未完成的公式。

门轻轻推开，房里有潮湿的发霉味，还有奶粉的甜腻。地毯一侧，一只小皮鞋静静躺着，另一只不见了。皮鞋上的灰里压着一排小小的脚印，往里延展，直到沙发下戛然而止。梁的手靠在门框上，掌心贴着温冷的木头，像按住一个将要跳出的心脏。他的眼神在房间里扫过，最后定格在沙发缝隙里，那处缝隙里塞着一个被揉皱的布娃娃，眼睛被针线拆了一半，玻璃眼珠望向门外，空洞得让人耳朵里嗡响。

阿梅倒吸一口气，声音像被纸揉皱，“孩子……孩子在哪。”梁没有回答。他伸手去摸布娃娃的一侧，指尖碰到的，是一撮干枯的头发，细得像一根断了的钢丝。屋外雨还在下，敲在窗上，节奏忽快忽慢，像在算时间。梁把那撮头发放入掌心，像放入一条冰冷的线索。门外的走廊灯忽然彻底熄灭，只剩下窗缝里的景色在远处闪动。梁低声说了句，像对自己也像对这个房间：“249，是开始，不是答案。”他转身往里走，脚步声沉重，牵动了布娃娃的半边眼睛。门在他身后悄然合上，但没有上锁。

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