窗外雨小，像有人在走廊里用手指轻叩。厨房灯里有油烟味，茶壶冒着细小的气泡。林浅把门甩上，钥匙在门锁里转了两圈，声音在狭小的玄关里弹开又合上。

苏野坐在沙发边，手机摊在大腿上，屏幕发蓝。他的外套没有叠好，袖口还在滴水。见人进屋，他眯了一下眼，像是不想确认那是真人还是突然闯进来的噪音。

“回来比小说还晚。”林浅把湿伞一甩，雨水沿着伞骨滴在门口的塑料垫上。她的声音平静，句子长且有条理：先是今天的晚班，然后是账单，再然后是她准备的买菜清单。她放慢语速，像在为每个字寻找落点。

苏野没有立刻接话。他抬手擦了擦唇角，动作慢得像在拖时间。最后只回了四个字：“我知道了。”声音里有烟味，也有昨日未散的疲倦。

两个人并排站在磨得发亮的茶几前。茶几上放着两只杯子，一只是昨天的茶渍，另一只是今天的外卖盒。空气里有微微的酱油香和潮湿的布料味，像两个人生活的缝隙。

林浅蹲下收衣服，动作细碎。她把一件灰色毛衣拉平，袖口翻出时，发现了一个小小的塑料腕带，颜色褪得发黄，上面写着字迹歪斜的名字。她指尖僵住，抬头的眼神先是问，然后变成了追问。

苏野看见她手里的腕带，背脊突然有了影子。他的眼里闪过一瞬的慌，然后收拢成一条狭长的沉默。屋灯把他的脸拉长，像被什么东西拉扯过。

“这是？”林浅的语气里有书卷里的温度，平静却不软。她把腕带凑近灯光下看，指尖碰到的是纸质的反光，字迹像被雨水揉碎。

苏野低下头，声音不重也不轻：“她叫小暖。”两个字几乎是贴着地面吐出来的。然后他抬手想去抓那只杯子，手却抖了半拍，最终什么都没碰。

客厅里安静下来。雨继续在窗外敲打，像有人在一页页翻着不该翻的账单。林浅的呼吸慢慢窜长，她伸出手去把腕带捏在指缝里，指甲在塑料边缘刻出白线。

“你为什么不说？”林浅的声音突然变得锋利，像铁边刀。不是责备，而是被逼到了边缘后的惊惶。苏野抬起头，眼底有光，但光里不是希望，是计算。

“我怕你？”他笑了一下，笑得很小，像门缝里的灯泡：“怕你走。没别的。”话很短，像砾石。林浅听见了句子里的空洞，像是墙里突然敲出的洞。

林浅站起身，慢步走到窗前，手扶着窗边的冷铁。外面楼下的灯光被雨揉成一团，斑驳地投进来。她的声音回得远：“所以这一年，我一直在和空气合租？”

苏野没有回答。他走到抽屉前，从最下面拉出一个小布包，里面有一双小号的棉袜，上面绣着有些歪的笑脸。他把袜子摊在手心，那个笑脸朝上，像孩子在梦里也会笑。

窗外的雨声把客厅切成了两个世界。林浅的眼睛里有光，但光像刀一样薄。她靠近了一步，手还没伸到那只小袜子，声音低了下来：“你应该早说。”

苏野用手背擦了擦眼角的湿，动作粗糙却真实。他把袜子放回布包，指关节绷得白白的：“我早说，你会搬走。你知道的，浅。”他说出她的名字，像按下了最后一颗扣子。

林浅回身，看着他。屋里温度忽然降了一个度。她觉得心脏在胸腔里被人拍了一下，重重的。门口的缝隙里，雨水沿着门槛流进了一道细线。

沉默像一张纸被撕开两半。苏野缓缓伸手去关灯，屋里剩下柜子里那盏小夜灯微弱的橙。林浅看着那束光，像是要看清一个人的背影。她没有说话，只是把湿伞放好，然后从鞋柜里拿出一双拖鞋，鞋面上还沾着尘土。

“来。”苏野的声音出乎意料的低。林浅没有立刻动，脚尖只是微微触碰那双小袜子的影子，影子在地板上颤了一下。外面雨把楼道洗成了两个世界，而门缝下，正好塞着一双小小的袜子。

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