电梯在第七层停下时先是一记轻响，随后像个呆板的老人在叹气。顾白的手按在金属按钮上，指尖留下一圈温度。他站在走廊里，鞋底踩过剥落的白色漆点，脚步很轻，像怕惊动屋内的灰尘。门缝里透出黄灯，灯下的影子，拖得长长的，像是别人的影子。

门开着一条缝。顾白推动，门在合页上发出细小的金属声。厨房里一盘凉了的剩菜，一个没有洗的筷子架着，油渍沿着瓷边成了脉络。他的视线先落在窗台上的烟灰缸。里面一根未燃尽的烟侧卧，烟嘴上有口红印，颜色鲜得像被按痛了一下的心。

王婶站在门后，胳膊交叉，胸口的围裙上有酱油渍。她的声音像砧板，干脆利落：“白儿，你来拿啥？别站那发呆，风大。”话里没有同情，只有事实。她的口音硬，字句间像刀口，不让人绕弯。

顾白的嘴里先是沉默，随后才挤出一句话，声音低而平：“抽屉里的东西。”他说得短，像是在规定范围内活动。王婶哼了一声，指了指厨房柜台下的老旧木抽屉。

抽屉推出来时堆着几张白色纸和一支断了笔帽的圆珠笔。顾白的手在纸堆里翻动，触到布包时，手指不由自主地缩了一下。他把布包抱到灯下展开，里面是个小小的袜子——袖口被洗得更薄，污迹沿着织纹像往事的年轮。

他没有喊，脸上先是僵住，然后一种低热从胸口往上窜。王婶靠近，眼里有点不自然的迟疑，像要咳出来的话憋回了嗓子眼。“这是谁的？”她问，声音忽然柔软，像扯开了另一层布。

顾白把袜子摊在掌心，那里塞着一张皱巴的便条。字迹歪斜，笔画里带着孩子抓笔的重力——“爸爸别来找我”。四个字彷佛从纸背穿过，钉在他的胸口。世界在那一秒收缩，室内的灯光像要把他晒干。时间短得像断裂的弦。王婶的手抖了一下，指尖落在桌沿，发出清脆的声响。

他感觉喉咙里有东西在滚动，像铁球。不是哭，也不是惊，只是一个声音在问：这是谁写的？他想起了很多碎片——门口那张孩子的涂鸦、沙发缝里被塞过的塑料蛇、夜里厨房灯忽明忽暗的节律——这些碎片像有了秩序，一点点把一个夜晚勾勒出来。沈墨会怎么说？他想。

门口传来脚步声，轻得像被磨薄了的布。沈墨的声音平静，里头藏着测量过的距离：“顾白，你来得正好。我还有话要说。”他站在门框里，肩膀笔直，言语有条理，像在念一段早已准备好的陈词。“那袜子是她的。”他把“她”两个字拉得很长，像测量一个距离。

顾白抬眼，发现沈墨的手里没有任何东西。他的嘴角没有动，但眼角有了细小的血丝。沉默像厚重的玻璃罩住所有人。窗外刮来一阵风，窗帘贴着玻璃，发出潮湿的拍打。顾白把那张便条再折了一下，动作很慢，像是怕把字弄模糊。他一字一句地说：“她，叫什么名字？”

沈墨的呼吸像是被订在时间表上，他看了顾白一眼，眼神里没有宽恕，也没有恳求。“她叫小米。”他说完，像交回了一件小而难堪的物件。空气里突然空出一块，像被掏去了回音。王婶的牙缝里挤出一句骂词，粗陋却真实。

门外的楼道里，有孩子在玩滑子车的声音，磕磕碰碰，与屋内的严重形成对照。顾白站起，袜子颤着落在他掌心，像一只小动物在求救。他忽然记起那晚离开时桌上留着一杯没喝完的奶茶，杯里摇着一把小小的塑料勺，上面还沾着彩色的糖粉——他记得得太清楚，记忆像苍白的照片。

手机在他口袋里震了一下，震动短而尖利，像被按痛了的脉搏。他没有看屏幕，手指僵在裤缝处，感觉整个世界在抖——不只是手机。他能听到自己的心跳，节奏不规整。门在身后啪地一声关上，声音像判决。顾白听见那声，像是自己最后一次能听见平常的声音。

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