雨一直下，像有人在屋檐上用手指敲罐头。光管在天花板里微微抽搐，房间里所有的东西都被雨声拉长成一种疲惫的节拍。周予站在煤气灶旁，水龙头滴答着，热气把他脸上的胡渣蒸得黏着。他把碗摞在一起，动作慢得像在算账：一个碗，一个勺，一个错过的日子。

他伸手去抹干碗，手指碰到一个小东西，弹了出来，落进他掌心。是一只小帆布鞋，布边卷着霉味，鞋头被雨水漱出一圈褐色。周予的手僵住了。指尖有微微颤动，但脸上没有声音。眼睛往窗外看去，雨在玻璃上划出乱七八糟的忧伤。

门被粗暴地推开，王嫂大步进来，外套还挂着雨水。她习惯性地用胳膊擦额头，声音像剁肉刀：“你又把这屋里当成博物馆了？东西不用扔就能活人呀？”她的字句短而硬，带着市井的刀锋。王嫂一看见鞋子，笑声里有股干涩的味道：“哟，是谁丢的孩子鞋？谁家娃没了玩具还来这儿找？”

周予把鞋抱在胸前，像抱着一个没有重量的告状书。他没有回答王嫂的笑，只把鞋翻了个角度，看见鞋舌里夹着一串褪色的写字带。带子上有笔迹，幼稚又歪斜，仿佛小孩子学着大人的字写下：小凡。王嫂的笑停了三分之一秒，她的嘴边抽了抽，然后又恢复常态：“名字？这就麻烦了，名字总归是个证据。”

走廊里传来匆忙的脚步声，是隔壁的小周，他还带着学生特有的空气：“大哥，你家里又有什么好货？王嫂说今天警察去隔壁转了一圈，说是失踪。”小周说话快，夹着年轻人的不耐烦，话音里带着手机刷屏的习惯：“听说是个小女孩，哎，真可怜。”

周予把鞋里的缝隙翻开，指尖碰到硬物。那是一个白色的小东西，像贝壳，也像被冲刷干净的牙齿。他伸手把它掏出来，放在眼前。雨声像被勒紧了。那是一颗乳牙，尖端磨得不光滑，侧面还粘着暗色的干血。周予的呼吸停了。他不是马上喊，也不是惊叫，只是手里那颗牙像个冷球慢慢滑进他的掌心。

王嫂的声音变得低了，像在念账：“小孩子掉牙，家里带着个牙套。可这牙怎么会在你碗里？谁放的？谁动的？”她的指尖指着周予，字句里开始探出责怪。小周屋檐声更细：“警察说有人见到最后一次把孩子送上车。那孩子…穿的是红色的小鞋。”他顿了一下，目光往周予身上扫来，仿佛要用眼睛把他拆开。

周予把牙放回鞋里，动作轻到像害怕惊醒什么。他把鞋捧得更紧，鞋边的布料磨着掌心，湿。话从他嘴里挤出来，短句，冷静但带着核裂的空洞：“是谁的我不知道。我只是——”他停住了。话语没有继续，像断了的电线。屋里回到只剩雨在打节拍。

窗外车灯一瞬闪过，反照在小鞋的帆布上，映出一个斑驳的白点。周予抬头，眼神有那么一瞬不属于现在，像被拉回到某个有灯光但是没有回答的那晚。王嫂又要说话，喉结上下打了一下，但她没有。小周的手不自觉地搭在门框上，脚尖磨着水泥，等着。

周予把鞋放到瓦片上，雨水在鞋边画圈。他用食指压住那颗牙，像按住预兆。然后他从口袋里摸出一根未点着的火柴，蹑手蹑脚地划。火光蹿得极短，一个热点。火柴头摔在鞋跟，燃着了，靠着湿气嘶嘶作响。火光照亮了鞋舌上歪斜的小凡两个字，像被重新书写过。

鞋着了火，塑料的气味撕开房间的空气。火苗被雨拖扯，喘着。王嫂突然发出一声低贝的喊，声音里是惊惧和一种赶不走的怜悯。周予没有看她们。他把鞋从窗台上扔下，鞋在半空里拧成了一个奇怪的姿势，落在泥水里，发出湿重的闷响。雨把那小小的火扑灭，水在鞋里翻动，把里面的牙和名字都冲成了模糊的白片。

周予背对着屋里的人，把手掌压在胸口。胸口下面有什么地方空了，像被挖去一块旧日子。他的嘴角抽动了一下，像是要笑，也像是要哭，但什么都没出来。窗外雨声一片，屋里的人说话稀碎而零散，像没人能凑合成一句话。周予伸手去开抽屉，拿出一张皱得发亮的旧票据，票据角落有两个小小的字，写得歪歪扭扭：别走。

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