雨敲着檐牙，像人在屋檐下磕掉的木屑，清脆又无情。窗纸被雨点打得起了褶子，月光从潮湿的缝隙里钻进来，像冷刀子。她醒来时，胸口像被什么东西压着，呼吸里全是墨和人的汗味。

手指触到的是绸，光滑凉薄，袖口缝着细细的花纹。她记不清自己怎么到了这里，只记得倒下前那一声急促的刹车和手机屏幕上跳动的时间。她想笑出声，又咳出了一点血，声音被纸门吞没。

门外有人站定，脚步不多，却重。门被推开，风带着雨溜进来，把香炉里温热的烟卷成一条弯弯的蛇。那人站在门口，身影被月光拉长，衣襟上还有淡淡的水迹。他的脸在半明半暗里，线条冷得像刀。

他没有急着动。只是看。目光像一张账单，一字一字把她翻过来。她能听见自己心跳被拉成绳索，绳上每一节都是名字。她忍不住问：“这是哪儿？你是谁？”

他说话像关门，干脆而不留隙：“梁府。梁晋。”声音里没有温度，像冬天里隔着布的火焰，听得见，但摸不到热度。每个字都沉在屋子里，回不到她身上。

屋内的丫鬟蹑手蹑脚，护着手里的小木匣。匣子打开，里面是一摞薄纸和一枚小铜秤。丫鬟的手有点颤，像有蚂蚁在下面爬。梁晋伸手，指尖不沾任何烟火，就把纸翻了。

纸上写着几个字，笔迹稳得像刀刻：“债女，韩若兰，三百两。”当她的现代名字被念出，屋里像被抽走了一层空气。她的视野突然漏了底，记忆像被粗手扯过的布边，一圈一圈散。

“三百两？”她笑，笑里有不合时宜的惊愕，“你当真把人当数字？”声音里有急促的裂缝。梁晋没有立刻回应，他把那枚铜秤放到她手边，手势像放置判决。

丫鬟低声进来，口音粗糙：“少爷可说清了，今儿是抵债，今儿就要成亲。”话语里带着市场里讨价还价的腔调，将人直接打包，像笼子里一只鸡。她的肩脖子忽然冷了，像被看不见的手揪住。

她想退，想把这一切当作梦，想甩开那摊薄纸上写的名字。但手指碰到纸边，纸上有一道压痕，她认识那个压痕——是指甲。昨天夜里，她咬指甲时留下的浅浅血印，淡得像誓言被洗过，还是她能认出的唯一实物。

梁晋看着她的手指，视线微动，像是发现了个不合时宜的钥匙。他伸出手，指尖触到那处血印很轻，指甲沿着血痕滑过，像在读一行隐秘的字，声音低到像折断的丝线：“韩若兰。”

她的名字在夜里空荡了几秒钟，然后被他收进口里，像收一件猎物，又像塞回衣柜的旧衣。屋子里的烛火忽然倾了一下，影子拉长。梁晋把那纸合上，手指在封面上按了按，像按下一个印章也像按住了某种决定。他抵着门框，眸子在暗里亮得冰冷：“从今起，你不是债，是人——梁府的人。”

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