雨下得很细，像有人在屋檐上一根根拨动钢丝。门口的脚印被雨吞进泥里，我把伞收起来，伞骨还在颤。屋内灯光低，黄得像旧钱，我的影子被拉长，又被压扁，贴在墙上。厨房里传来茶水开泡的声音——不是嘶，是一种急促又有节奏的喉音，在我胸口敲出空洞。

姑父坐在书桌后，背影比记忆里的更瘦，肩膀像被时间划薄了一刀。他没抬头，只是用指尖拂过一页页写满字的纸。纸边卷着，字迹密密麻麻，像林子里被踩弯的草。我在门框站定，鞋底洇出一个暗圈。

“来晚了。”他把茶杯放在桌上，杯沿发出清脆的声响。话像简单的火柴，一下划亮。声音里面有乡音，粗砺的，却不粗暴——是习惯了藏着的。

我走到他对面，手里的包突然重了。桌上的一盏台灯投下小小的圆光，光里有飞舞的灰尘，像在翻旧日的照片。我想说很多话，最后只得了个“叔”字，却生出一种被吞掉的空。语言在喉咙里起皱。

他抬头，眼睛里有两道浅浅的皱纹，像被削薄的纸。他看我的时候不像看别人——更像在看年轮里翻出的旧年。他的嘴角动了动，像在衡量会不会痛。于是他把一叠信推到我面前，信上用红笔写着一个名字。

“给小雨的。”他说。字短，没有修饰。我的手不自觉摸到了胸口，那里有一颗跳动，像被手指按了一下。小雨，是我小时候在别人嘴里听到的名字，一直当作童话。直到现在，它像被一只没来由的手扯断线索，把我和过去牵回去。

我打开第一封，墨香混着茶味钻进鼻腔。信纸发黄，折痕里有油渍。字迹歪斜，像是在火车上写成。他的笔触里有斑驳。每一句都不长，但每一句都像在拔牙。“被抓了。”“别哭。”“别让她知道。”我读到第三行，手指失了力，信纸在我指尖颤抖。

“这些……是什么时候的？”我问。声音轻得像掉进井里。

他咳了一声，咳得像是想把什么东西从喉咙里掏出来。“十年前。”他把头倚在椅背上，眼神飘远。“你妈去城里那年。那以后，我常常去站台。”话是平的，像告白前的平静，风暴要在下一刻来了。

我想象不到站台的寒冷，想象不到有人在旷野里等一列列车来又去。我抬头看他，想从眼睛里偷到一丝真相。他的手指在桌角摩挲，指关节白。桌上有烟灰缸，灰色的烟蒂弯成弧，像一条睡过的鱼。

“他叫什么名字？”我问。话像被剥了皮，生得赤裸。

他顿了一下，像被河水挡住了去路。他把桌布一角拉紧，动作小得几乎没有声音。“阿石。”他说，“我给他买火车票，给他寄信。”声音里突然有裂缝，裂缝里洒出光来，是疼。

我翻到一页，照片滑出，卡在两页之间。照片发青，边缘剥线。照片里有一个男孩，笑得歪歪的，眼睛里有我母亲的影子——那眼神，像是被风吹过的柳叶。我心一沉，像踩空。血液里有东西被搅拌。

“他去哪了？”我喊出来，声音不高，但房间里的钟停了一下。

姑父把手伸进抽屉，摸索一会，摸出一只小袜子。棉薄了，边角被磨成毛刺，灰里带着旧泥的味道。他把袜子叠成指甲盖那么厚，放在我掌心。布料冰凉，像别人的呼吸。

“那天，他站上了车。”他看着我，眼神里有一股要我接过的东西。“车走了。我带回了袜子。”他的话里没有求歉，也没有解释，只有一种要把秘密交付的沉重。空气里有雨的味道，和纸墨的味道混在一起，像冬天的门缝。

我把袜子握在手里，手心被压出一道浅浅的线。那个小小的物件承载了距离和时间。它在我指缝里滑。像一只小船被风吹翻，翻出下面的海。我的胸口猛地一阵疼，像刀片从后背划过去。

“你为什么不早说？”我的声音变成了刀，割在桌面上。

他闭上眼，呼吸极浅，像怕惊走了什么。他的声音软了，像旧布。“怕她知道会怎的。你妈她……”他停了下，唇边挤出一个词，“脆弱。”话里没有怜悯，只有一摊搁浅的无力。

窗外的雨突然大了。雨打在窗玻璃上，发出一个个急促的钉子声。声音像是在数着缺席的人数。我把袜子放回他的手里，像递回一段沉默。

他把袜子紧了紧，把手指伸到窗台上，指尖冒出一小撮水珠。我看见他的指尖在抖，抖得像被冻住。然后他又转头，把脸贴在灯光下，像要把自己的影子烫掉。

“明天早上八点，老车站的三号站台。”他说，声音冷得像刀。“去看看，他可能会回来。”这句话像扔下的一枚石子，溅起很远的涟漪。

我站起来，雨声够响，盖过了心脏的声音。回头时，他还坐着，桌上那堆信像一座小山。灯光把他的影子拉长，影子里有一个小小的空位，像缺失的名字。门关上，雨把午夜福利视频隔成两边。我把外套一提，脚步在湿漉的石板上拖出了一串黯淡的火花。

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